Над ливнем соловьиным, под лунным балахоном
нет никаких строений – висят одни балконы.
Их некогда развесил по пагодам лохматым
безумный архитектор, не живший никогда там,
не живший никогда там.

И ни один прохожий той улицы не сыщет,
её не сыщет даже стекольщик и точильщик.

Всё рыбьей чешуёю луна посеребрила:
нависшие над бездной балконы, перила;
и на землю упало дыхание морозов,
и соловьиной дрожью напоен тёмный воздух.

Всё это пролетело – во сне ли, наяву ли –
по зову сновиденья иль явно существуя?..

И мы не отвечаем, виски до боли стиснув:
не вырваться от мысли, не вырваться от смысла.

А ты блуждаешь ночью по улице туманной,
подавлена желаньем – снов тягостных обманом.
Ты простираешь к небу прозрачные ладони:
не явится ли милый на призрачном балконе?

Вера Матвеева, по стихам Яна Бжехвы 1972